reclusão.

Ter consciência que há amor e não poder se confortar no calor dele, é como se nos privássemos do nosso sangue, e o vazio que vem logo depois faz questão de preencher o conceito. Sem sangue então, morreríamos secos, assim como uma folha que cai de uma árvore no outono. E se não é suficiente, talvez essa folha só caia no verão, em um lugar onde o clima é seco e não há vestígios de qualquer umidade. Seco como um verão vermelho, como a descrição de uma sertão de "asa branca", de um Luiz Gonzaga que escreve a miséria de um povo eternamente cheio esperança.
Há amor, só não há um poço para saciar-se, e como conveniente é, não existe qualquer sinal de ajuda, apenas você e o nada, e um poço todo cheio daquilo que na ausência te causa o sofrimento de uma vida sempre seca.

Ter consciência que há amor e não poder tocá-lo é como uma vida seca toda cheia de miséria, procurando nas migalhas um motivo qualquer para sorrir, e fazer em cima disso um suporte para felicidade. E se faz feliz, e sorri, porque isso alimenta a alma e a transcende, e junto a ti tudo aquilo que faz existir.

Há amor, não há um meio.
Há sorriso, há felicidade.
Sem amor, com amor, sobrevivendo.
É assim que se existe.